Cartagena; mamey, níspero y zapote

Así es, mamey, níspero y zapote (los tres primos hermanos) en una vasija de plástico al borde de la calle bajo la sonrisa de la mulata que los vendía. Y nosotros felices, pero no sorprendidos, de encontrarlos en el edén de frutas tropicales que son las aceras de Cartagena. Vasos de patilla, coco, mango, papaya, solos y mezclados, de la mano de vendedores ambulantes en cada esquina de la feria peatonal que es Cartagena. Y nosotros que salimos a pasear -casi al mediodía luego del remojo de rigor en la piscina- sin itinerario, a la izquierda o a la derecha dependiendo de dónde nos llevará la mirada, asomándonos a los patios de las casas coloniales, curioseando (me gusta esa palabra), echándole un vistazo al fabuloso claustro tropical de la iglesia de San Pedro Claver abarrotado de vida vegetal, maravillosamente desordenado, verde simpático. Y luego la piscina del hotel Santa Clara (de nuevo) al ritmo de los mojitos que de vez en cuando nos traían los calmados mesoneros. Esa noche algo de música en un restaurante muy cerca para luego retomar la exploración del caracol de calles de la ciudad. Nos tocó tratar 5 cajeros automáticos, como un colibrí capitalista, para poder sacar algo de dinero para ir a escuchar música sobre la muralla muy cerca del mar. Tarde, muy tarde, caminamos de vuelta a nuestro hotel donde nos tropezamos con García Márquez, que nos había relevado en las artes del mojito. Y luego, doce horas después y 70 grados de temperatura más bajo, me encuentro en Newark leyendo el Otoño del Patriarca (sin autografiar) y tomando agua de coco envasada.